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Cuando era niña, mi abuela solía contarme historias. En ese momento, nunca les presté mucha atención. Pensaba que eran solo eso. Al crecer, pronto me di cuenta de que no eran fantasías elevadas ni cuentos de hadas, sino recuerdos de su pasado. Recuerdos de nuestros ancestros antes de que nuestro mundo se volviera un desastre. Ves, lo que proviene de la leyenda, por más exagerada que se vuelva la historia, siempre hay un ápice de verdad. Solo necesitas separar la ficción de los hechos.
Mi abuela solía contarme historias sobre el Elegido. Aquel que nos salvaría a todos. Cuando era más joven, solía creer que lo que decía era cierto. Que eventualmente alguien nacería, tal como lo predijo el Oráculo. Alguien que podría salvar nuestras almas y vincularnos de nuevo a nuestra magia. Una vez que crecí y vi el mundo desplegarse a mi alrededor, ya no creí en la salvación. El elegido parecía ser más una oración que una realidad. Un sueño que desesperadamente queríamos que se hiciera realidad. Algo por lo que todos rezamos y rezamos. Algo en lo que necesitábamos encontrar esperanza cuando no quedaba ninguna.
Cuando nuestros ancestros nos dieron la espalda, ¿cómo se esperaba que creyéramos en esta llamada salvación? Especialmente cuando todo lo que presenciamos fue muerte y carnicería desde la gran guerra. Nada excepto dolor y pobreza. Solía creer en las historias y rezar por el misterioso elegido que libraría a nuestro mundo de su maldad. Ahora, sin embargo, lo veo por lo que realmente es, solo un sueño de esperanza. Un cuento de hadas inalcanzable. Una historia para crear esperanza. La esperanza es peligrosa; te hace creer que las cosas mejorarán. Dejé de aferrarme a la esperanza cuando presencié de primera mano que solo causaba dolor.
Mi abuela solía contarme historias sobre el Elegido. Aquel que nos salvaría a todos. Cuando era más joven, solía creer que lo que decía era cierto. Que eventualmente alguien nacería, tal como lo predijo el Oráculo. Alguien que podría salvar nuestras almas y vincularnos de nuevo a nuestra magia. Una vez que crecí y vi el mundo desplegarse a mi alrededor, ya no creí en la salvación. El elegido parecía ser más una oración que una realidad. Un sueño que desesperadamente queríamos que se hiciera realidad. Algo por lo que todos rezamos y rezamos. Algo en lo que necesitábamos encontrar esperanza cuando no quedaba ninguna.
Cuando nuestros ancestros nos dieron la espalda, ¿cómo se esperaba que creyéramos en esta llamada salvación? Especialmente cuando todo lo que presenciamos fue muerte y carnicería desde la gran guerra. Nada excepto dolor y pobreza. Solía creer en las historias y rezar por el misterioso elegido que libraría a nuestro mundo de su maldad. Ahora, sin embargo, lo veo por lo que realmente es, solo un sueño de esperanza. Un cuento de hadas inalcanzable. Una historia para crear esperanza. La esperanza es peligrosa; te hace creer que las cosas mejorarán. Dejé de aferrarme a la esperanza cuando presencié de primera mano que solo causaba dolor.
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