Es war die Stunde des Sonnenuntergangs, als McQuade nach Tucson zurückkehrte. Er kam von Süden herauf, wo er an der mexikanischen Grenze einen Bankräuber und Mörder gestellt und dem Sheriff von Bisbee übergeben hatte. Der Kopfgeldjäger hatte einen Drei-Tages-Ritt von der Grenze herauf hinter sich, sein stoppelbärtiges Gesicht wirkte hohlwangiger als sonst, die Augen waren entzündet, an ihm klebte der Staub der Felswüste. Gray Wolf trottete mit heraushängender Zunge neben dem verstaubten Falben her. Der Kopfgeldjäger saß nach vorne gekrümmt im alten, brüchigen Sattel, die Strapazen und Entbehrungen der vergangenen zehn Tage, in denen er nach Süden ritt, den Banditen jagte und schließlich wieder den Weg nach Tucson unter die Hufe seines Pferdes nahm, hatten ihn ausgebrannt und unübersehbare Spuren bei dem zähen Texaner hinterlassen.
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