Dr. No

sehr gut

Percival Everetts "Die Bäume", eine bissig-geistreiche Satire über Lynchmorde an Schwarzen fand ich großartig, sein Roman "James", eine Neuerzählung des Klassikers über Tom Sawyer und Huckleberry Finn ließ mich zum Fan seiner Literatur werden. Entsprechend große Erwartungen hatte ich an das neueste Werk aus Everetts Feder.

Die ersten Seiten haben mich denn auch großartig unterhalten. Die Figuren könnten kaum schräger sein: Ein Schwarzer autistischer Mathematikprofessor mit "nichts" als Fachgebiet, samt einer einbeinigen Bulldogge namens Trigo, die er sich in einer Babytrage umschnallt, wird vom - ebenfalls Schwarzen - Milliardär John Sill zunächst mit viel Geld dazu "überredet" sein Wissen über (das) Nichts zu teilen. Sill will erklärtermaßen ein Bond-Bösewicht werden und die Weltherrschaft an sich reißen. Wenn der Professor erklärt, dass Sills Vater starb, "als John minus vier Monate alt war", dann trifft das nicht nur mitten in mein Humorzentrum, sondern ist auch eine elegante Weise, die Denke des Mathematikers zu demonstrieren, der zwischenmenschlich Defizite hat.

Leider hat Everett seine Kunstfertigkeit in Sachen intellektueller Wortspiele jedoch überstrapaziert. „Ich habe gerade ein Stipendium erhalten, von dem ich hoffe, dass es zu nichts führt“, sagt Kitu einmal zu einem Kollegen. In diesem Stil reiht sich Abschnitt an Abschnitt, Seite an Seite - ich war bald gelangweilt, irgendwann genervt. Allerdings zolle ich Übersetzer Nikolaus Stingl hier größten Respekt, denn das englische "nothing" ins Deutsche so zu übertragen, dass die Doppeldeutigkeit von "nichts" beziehungsweise "das Nichts" erhalten bleibt, war sicher eine Herausforderung. Everett spickt seine Geschichte des weiteren mit mathematischen Fachbegriffen (Nornsches Lemma, Knaster-Tarski-Fixpunkttheorem) und philosophischen Betrachtungen, die ehrlicherweise meinen Intellekt und meinen Bildungshorizont überschreiten, und dies in einer Zahl, die leider meinen Lesegenuss immer wieder geschmälert hat.

Viel Diskussionsstoff bietet die Geschichte hinsichtlich des Schwarzen Selbstverständnisses, etwa wenn Sill erklärt, dass all sein Geld ihn vor allem weiß gemacht hat. Und so nimmt er für seine Rache auch in Kauf, dass unzählige Unschuldige sterben müssen.

Fans von Bondfilmen werden sicher nicht müde werden, Referenzen in "Dr. No" zu den Geschichten um den berühmtesten aller Geheimagenten zu suchen. Schurke Sill fährt der Küstenwache nur zum Spaß in einem U-Boot davon oder tötet Mitarbeiter, indem er sie beim gemeinsamen Lunch durch eine Falltür unter dem Sitz in ein darunter liegendes Haifischbecken stürzen lässt.

Bissigen Witz, Ironie und eine gewisse Leichtigkeit mit intellektuellem Anspruch und ernsthafter Gesellschaftskritik zu verpacken ist definitiv eine der großen Stärken von Percival Everett. Für mich persönlich ist dies diesmal nicht vollständig aufgegangen, was zugegebenermaßen auch daran liegen mag, dass Spionageromane und Actionfilme nicht zu meinen Lieblingsgenres zählen.

Der Schlaf der Anderen

gut

Der Klappentext von "Der Schlaf der Anderen" verspricht eine spannende Geschichte über Schlaflosigkeit, Überlastung und die Begegnung zweier sehr unterschiedlicher Frauen. Und tatsächlich war ich zunächst positiv überrascht: Die Ausgangssituation ist interessant, die Figuren – die gestresste Fachkrankenschwester Janis und die erschöpfte Kunstlehrerin Sina – wirken auf den ersten Blick wie aus zwei verschiedenen Welten, und gerade darin liegt ein Reiz. Ihre vorsichtige Annäherung, die Freundschaft, die sich daraus entwickelt, aber auch schnell wieder ein Ende findet, fand ich anfangs durchaus fesselnd.

Doch je weiter ich las, desto mehr hatte ich das Gefühl, dass der Roman sein eigenes Potenzial verschenkt. Tamar Noort reißt viele große Themen an – Frauenbilder, die Vereinbarkeit von Familie und Beruf, die Belastungen im Pflegealltag, die Gefahr des Burnouts –, aber sie geht kaum in die Tiefe. Stattdessen verliert sich die Erzählung immer stärker in einem eher amüsanten Roadtrip, der mich leider nicht überzeugen konnte.

Am stärksten waren für mich die Passagen, in denen die Protagonistinnen ihr eigenes Handeln reflektieren und sich mit ihren (Fehl-)Entscheidungen auseinandersetzen. Doch diese Selbstreflexion bleibt letztlich unvollständig, weil die Auseinandersetzung mit den Menschen um sie herum fast völlig fehlt. Warum konfrontiert Sina ihren Mann nicht mit ihrer Überlastung, sondern trägt die gesamte Last schweigend allein? Warum zieht Janis sich so radikal ins Schneckenhaus zurück, statt Unterstützung bei Freunden oder Kollegen zu suchen?

Und schließlich wirkt das Ende für mich schlicht unglaubwürdig. Eine einzige gemeinsame Nacht im Schlaflabor (und ein Gewaltmarsch mit Sofa durch die halbe Stadt) genügt, um die Lebenswege beider Frauen wieder „in die Spur“ zu bringen – das ist mir zu konstruiert und wirkt wie ein erzwungenes Wohlfühl-Happy-End. Gerade nach den durchaus ernsten Ansätzen zu Beginn hätte ich mir mehr Mut zur Konsequenz und mehr Tiefgang gewünscht.

Fazit: Der Schlaf der Anderen liest sich stellenweise unterhaltsam, verschenkt aber viel von dem Potenzial, das in der Geschichte steckt. Ich hatte eine tiefgründige Auseinandersetzung mit den Themen Überlastung, Rollenbildern und Selbstbestimmung sowie neue Denkanstöße erhofft und wurde enttäuscht.

Das Geschenk

ausgezeichnet

Gestern Abend war ich zu Gast beim ersten "Silent Reading" des Hanser Verlags in München. Dabei konnte man in das aktuelle Verlagsprogramm reinschnuppern und in angenehmer Atmosphäre knapp zwei Stunden nach Belieben lesen. Mein ursprünglicher Plan, nämlich mir einen ersten Eindruck von drei oder vier Romanen zu verschaffen, ging überhaupt nicht auf: Denn als erstes hatte ich "Das Geschenk" von Gaea Schoeters gewählt, und ich war vom Plot wie auch der inhaltlichen und sprachlichen Umsetzung derart fasziniert, dass ich die 144 Seiten in einem Rutsch komplett gelesen habe.

Die Idee zu Schoeters zweitem Roman basiert auf wahren Begebenheiten: Im April 2024 hatte der Präsident Botswanas, Mokgweetsi Masisi, angekündigt, der Bundesrepublik 20.000 Elefanten schenken zu wollen. Dies war eine Reaktion auf mutmaßliche Pläne des Bundesumweltministeriums über ein Einfuhrverbot von Jagdtrophäen. Schoeters lässt Masisis "Versprechen" in ihrer Geschichte auf geradezu groteske Weise wahr werden - mitten in der Hauptstadt tauchen urplötzlich afrikanische Elefanten auf, und es werden minütlich mehr. Aber keine Sorge, der Roman gerät nicht zum billigen Klamauk, denn abgesehen vom mysteriösen Erscheinen der Dickhäuter gerät alles nicht nur extrem unterhaltsam, sondern auch durchweg plausibel - in meinen Augen könnte der Plot in großen Teilen auch als Realsatire durchgehen.

Ich habe mich köstlich darüber amüsiert, wie die Bundesregierung zunächst Zuständigkeiten hin- und herschiebt, um letztlich ein Elefantenministerium aus dem Hut zu zaubern oder wie Entscheidungen nicht immer anhand von Fakten und wahrscheinlichen Folgen, sondern vielmehr im Hinblick auf mögliche Reaktionen der eigenen Wählergruppen getroffen werden. Wobei letzteres natürlich genau genommen nicht lustig ist. Wie gut die flämische Autorin die bundesdeutsche Politik kennt, ist beachtlich. Aber sie belässt es nicht dabei, diese zu entlarven, sondern hält uns überdies den Spiegel im Hinblick auf überhebliche postkoloniale Strukturen vor.

Alles in allem eine temporeiche Geschichte mit überzeugenden Figuren und unterhaltsamen Dialogen, wahnsinnig witzig und dennoch mit gesellschaftsrelevanten Themen, die es zu diskutieren gilt. Unbedingt lesen!

Nazi und Kommunist

gut

Torsten Harmsen (Jahrgang 1961) verarbeitet in seinem 2025 erschienenen Buch die Lebenswege zweier Zeitzeugen, die er als junger Journalist in der DDR interviewte – Herta (Jg. 1903), als junge Frau leidenschaftliche Nationalsozialistin, und Otto (Jg. 1902), überzeugter Kommunist. Beide leben später in der DDR und reflektieren ihre jungen Ideale und ihre Entwicklung in sehr konträren Weisen: Herta wirkt oft selbstkritisch und reflektiert; Otto eher ungezwungen, manchmal regimekritisch. Das dokumentarische Format erlaubt beide Stimmen ohne wertende Moral, bleibt aber bewusst ambivalent in den Deutungen – ganz in Harmsens Stil "ohne Wertung und mit allen Widersprüchen". Der Autor gibt bisweilen Orientierung, indem er geschichtliche Hintergründe ergänzt, manchmal auch falsche Äußerungen von Otto oder Herta korrigiert. Diesen Ansatz habe ich als hilfreich, aber manchmal unzureichend empfunden, und obwohl ich zum Teil selbst noch recherchiert habe, habe ich nicht alle Passagen hinreichend verstanden.

Der dokumentarische Ton wirkt oft trocken, mit vereinzelten Lichtblicken (v. a. bei Ottos Humor oder Hertas spürbaren Emotionen). Gestört haben mich Wiederholungen und Längen – hier hätte eine strengere Kürzung für mehr Dynamik sorgen können.

Ich hatte mir von der Lektüre vor allem ein klareres Verständnis dafür erwartet, wie junge Menschen von so unterschiedlichen Ideologien vereinnahmt werden konnten. Dieses Ziel wurde nur teilweise erreicht – die subjektiven Lebensrückblicke zeigen zwar viel, liefern aber wenig Analyse zur Mechanik der Ideologiebildung.

Fazit: Das Buch funktioniert gut als dokumentarische Biografie und Stimmenarchiv – für Leserinnen und Leser mit Interesse an Alltagserfahrungen und Selbstdeutung in der NS‑Zeit und DDR. Wer jedoch tiefer gehende sozialpsychologische oder ideologieanalytische Erklärungen sucht, findet nur fragmentarisch Antworten. Nichtsdestotrotz bietet das Buch wichtige Impulse und emotionale Szenen, die nachhallen.

Das Echo der Sommer

sehr gut

Elin Anna Labba erzählt in ihrem ersten Roman über rund fünf Jahrzehnte hinweg die Geschichte einer samischen Familie in Nordschweden – aus der Perspektive von drei Frauen: der strotzenden Kämpferin Rávdná, ihrer zurückhaltenden Schwester Ánne und ihrer Tochter Ingå. Jedes Frühjahr kehren sie als Halbnomaden gemeinsam ins „Sommerland“ zurück – nur um zu erleben, wie ihr Dorf mehrfach vom steigenden Stausee überflutet wird. Staatliche Wasserkraftprojekte zerstören ihre Heimat, die Torfkoten versinken im Wasser, ohne dass die Samen vorab einbezogen oder danach entschädigt werden. Die herablassende, rassistische Haltung der schwedischen Regierung war für mich bei der Lektüre kaum erträglich. So wird etwa ein Antrag für einen Baukredit wie folgt abgelehnt: "Die damit (mit dem Bau eines Hauses) einhergehenden Verlockungen würden die Lappen nur verweichlichen. ... Die natürlichen Eigenschaften der Lappen sind für die Sesshaftigkeit nicht geeignet."

Die drei Protagonistinnen reagieren höchst unterschiedlich auf die Unterdrückung durch den schwedischen Staatsapparat: Rávdná rebelliert, kämpft um Landrechte und versucht – trotz Diskriminierung – ein „richtiges“ Haus zu bauen, während Ánne resigniert und Ingå zunehmend sesshaft wird, sich also anpasst. Diese Konstellation erzeugt Spannung und zeigt zugleich die verschiedenen möglichen Wege, mit staatlicher Repression umzugehen.

Anfangs zog sich die Story etwas sehr in die Länge, aber im weiteren Verlauf hat mich die Geschichte sehr gefesselt. Das Staatsversagen gegenüber indigenen Rechten - in Europa und bis in die 1970er Jahre hinein, wohlgemerkt! - macht mich zutiefst betroffen und ich danke der Autorin, dass sie diese wenig bekannten Ungerechtigkeiten ans Licht gebracht hat.

Sprachlich ist der Roman durch sehr viele samische Begriffe und ganze Sätze einerseits sehr authentisch, andererseits ist die Lektüre dadurch auch sehr herausfordernd, zumal ein Glossar fehlt und man oft nur raten kann, was die fremdsprachlichen Begriffe bedeuten. Sehr gut herausgearbeitet ist hingegen, wie naturverbunden das Volk der Samen ist. Und so wirkt hier stimmig, was mich in einem anderen Setting vermutlich gestört hätte, nämlich dass der Stausee eine eigene Erzählstimme erhält. In kursiven Einschüben, auf sehr poetische Weise, kommt so der große See zu Wort, der - menschengemacht - für die Menschen Fluch und Segen zugleich ist.

Fazit: Ein eindrucksvoller Roman mit kraftvollen Naturbeschreibungen, ein wichtiges, poetisch erzähltes literarisches Zeitdokument über eine wenig bekannte indigene Geschichte in Nordschweden.

Italia a casa - authentische Familien-Rezepte aus Italien

ausgezeichnet

„Italia a Casa“ ist ein Kochbuch, das hält, was es verspricht: authentische, bodenständige italienische Küche – ganz einfach nach Hause geholt. Die beiden deutsch-italienischen Schwestern Natalie und Marisa Bruno laden mit über 70 Rezepten zum Nachkochen ein und setzen dabei auf unkomplizierte Zubereitung und Zutaten, die auch hierzulande problemlos erhältlich sind.

Was besonders positiv auffällt: Die meisten Gerichte sind schnell gemacht, dabei aber voller Geschmack. Die gebratenen Zucchini und die süßsauren Paprika beispielsweise sind ideale Vorspeisen – nicht nur schnell zubereitet, sondern auch schnell aufgegessen. Ein echtes Highlight ist das Rezept für die knusprigen Zucchiniküchlein: Sie kommen ganz ohne mühsames Ausdrücken der Zucchini aus, werden im Ofen gebacken und sind trotzdem wunderbar saftig und knusprig – mein persönlicher Favorit.

Ebenfalls empfehlenswert ist der Polpettone al forno, ein gefüllter Hackbraten, der nicht nur geschmacklich, sondern auch optisch überzeugt und sich hervorragend für Gäste vorbereiten lässt. In Kombination mit den mediterran gebackenen Kartoffeln ergibt sich ein rundum gelungenes Hauptgericht, das uns begeistert hat.

Ein Pluspunkt des Buchs ist die übersichtliche Gestaltung: Jede Doppelseite widmet sich einem Gericht, mit appetitlichem ganzseitigen Foto und gut strukturiertem Rezeptteil. Angaben zu Vorbereitungs- und Garzeit, Schwierigkeitsgrad, Saison sowie Eignung für Vegetarier oder Veganerinnen sind auf einen Blick ersichtlich – das erleichtert die Auswahl enorm.

Auch komplett Selbstgemachtes kommt nicht zu kurz: Es gibt Anleitungen für frische Pasta und Gnocchi, wobei besonders beim Pastateig etwas Küchenerfahrung hilfreich ist – hier fällt die Erklärung etwas knapp aus.

Das hochwertig gestaltete Hardcover macht „Italia a Casa“ auch optisch zu einem Genuss, und dank der Tipps der Autorinnen zur Menüplanung für mehrere Gäste ist das Buch nicht nur für den Alltag, sondern auch für besondere Anlässe bestens geeignet.

Fazit: Ein wunderbares Kochbuch, das mit authentischen Familienrezepten, alltagstauglichen Zutaten und viel Liebe zur italienischen Küche begeistert. Ideal für Einsteiger*innen, aber auch für alle, die unkomplizierte und geschmackvolle Gerichte lieben. Ich bin begeistert – und werde mich weiter genussvoll durch Antipasti, Primi, Secondi, Contorni und Dolci brutzeln und backen!

Alles Matcha

ausgezeichnet

Was für eine Entdeckung! Zwar war mir Matcha, das leuchtend grüne Pulver aus gemahlenem Grüntee, bereits ein Begriff, doch dass sich dahinter ein derart breites kulinarisches Universum verbirgt, hätte ich nicht für möglich gehalten. Mit dem neu erschienenen Buch „alles Matcha“ aus dem ZS Verlag hat sich mir eine völlig neue Welt eröffnet – und ich bin hellauf begeistert!

Bislang habe ich Matcha klassisch als Tee genossen, doch dieses charmante, liebevoll gestaltete Buch zeigt auf 125 Seiten, wie vielseitig und kreativ das grüne Gold eingesetzt werden kann. Ob süß, herzhaft oder erfrischend – Matcha überrascht mit seinem feinen, leicht herben Aroma, der kräftigen Farbe und einer Extraportion Raffinesse.

Ich habe mich bereits durch zahlreiche der über 50 Rezepte gekocht und gemixt – jedes davon ein kleines Geschmackserlebnis. Der „Green Goddess Salad“ mit Ei, Gurke und Radieschen ist nicht nur optisch ein Highlight, sondern auch geschmacklich wunderbar ausgewogen. Der Chia-Pudding mit Kirschen begeistert mit seiner Kombination aus Cremigkeit und Frucht, und der Iced Strawberry Matcha Latte sowie der Ingwer-Mocktail sind meine neuen Sommerfavoriten. Besonders erwähnenswert: Das Risotto mit gerösteter Paprika und Mozzarella – ein Gedicht! Die herzhafte Note des Matcha passt hier überraschend gut und sorgt für eine ganz neue Geschmacksdimension.

Das Buch punktet nicht nur mit kreativen Rezepten, die einfach umzusetzen sind, sondern auch mit fundiertem Wissen: Die praktische Klappenbroschur enthält kompakt und übersichtlich Infos zur Geschichte und Kultur des Matcha, eine kleine Warenkunde sowie hilfreiche Tipps zur optimalen Lagerung und Zubereitung. So wird aus dem Trendprodukt ein echter Küchen-Allrounder.

Ein kleiner Hinweis am Rande: Bei aller Begeisterung sollte man den Koffeingehalt nicht unterschätzen – Matcha enthält knapp sechsmal so viel Koffein wie Kaffee. Wer also wie ich gerne nachmittags zum grünen Snack greift, sollte darauf achten, nicht auch noch abends davon zu naschen … sonst wird der Schönheitsschlaf zum Wachtraum.

Fazit: „alles Matcha“ ist ein wahres Schatzkästchen für alle, die offen für neue Geschmackserlebnisse sind. Ob Matcha-Neuling oder Kenner – dieses Buch macht Lust aufs Ausprobieren, Experimentieren und Genießen. Es ist kreativ, informativ und durchweg inspirierend. Ein Must-have für alle, die mehr aus Matcha machen wollen!

Die Zeit im Sommerlicht

ausgezeichnet

Ann-Helén Laestadius ist mit "Die Zeit im Sommerlicht" ein zutiefst berührender und zugleich schonungsloser Roman gelungen. In eindringlicher Sprache erzählt sie von der Unterdrückung der samischen Bevölkerung in Schweden – einem düsteren Kapitel, das viel zu lange im Verborgenen lag.

Besonders erschütternd ist die Schilderung der sogenannten Nomadenschulen, in die Kinder samischer Familien bis in die 1960er Jahre zwangsweise geschickt wurden. Auch die Mutter der Autorin war davon betroffen. Fern von ihren Familien waren die Kinder völlig ausgeliefert und litten unter psychischem und physischem Missbrauch durch das Lehrpersonal. Das Sprechen der eigenen Sprache war verboten, das traditionelle Joiken – der samische Gesang – wurde als „Teufelswerk“ diffamiert.

Laestadius lässt fünf Kinder zu Wort kommen, deren Perspektiven sich kapitelweise abwechseln – sowohl in ihrer Kindheit in den 1950ern als auch rund 30 Jahre später. So entfaltet sich ein vielstimmiges, berührendes Bild davon, welche Spuren diese traumatischen Erfahrungen in ihrem späteren Leben hinterlassen haben. Zugegeben: Die vielen Perspektivwechsel fordern zu Beginn ein wenig Geduld, ich tat mich anfangs etwas schwer, den Überblick über die handelnden Personen zu behalten. Doch wer sich darauf einlässt, wird reich belohnt.

Die Sprache des Romans ist direkt und schnörkellos – und trifft mitten ins Herz. Besonders hervorheben möchte ich die sehr gelungene Übersetzung von Maike Barth und Dagmar Mißfeldt. Auch das angefügte Glossar mit samischen Begriffen ist eine wertvolle Ergänzung und lädt dazu ein, tiefer in die samische Kultur einzutauchen.

Ein kleiner Wermutstropfen bleibt der deutsche Titel. "Die Zeit im Sommerlicht" klingt poetisch, verfehlt aber die Härte und Klarheit des schwedischen Originaltitels "Straff" – was übersetzt „Bestrafung“ bedeutet. Ein passenderes Wort für das, was den Kindern angetan wurde, hätte man kaum wählen können.

Immer wieder habe ich mich beim Lesen gefragt: Warum empfand der schwedische Staat die samische Kultur samt ihrer nomadischen Lebensweise als so bedrohlich, dass man sie als minderwertig brandmarkte und systematisch auslöschen wollte? Die Antwort darauf bleibt offen, doch das Buch gibt wichtige Impulse zum Nachdenken.

Zum Glück hat sich seitdem Vieles verändert, und eines der letzten indigenen Völker Europas findet zunehmend zu seinen Wurzeln zurück. Doch das Unrecht, das geschah, darf nicht in Vergessenheit geraten. "Die Zeit im Sommerlicht" ist ein bedeutendes literarisches Werk gegen das kollektive Vergessen – und darüber hinaus eine wunderbare Gelegenheit, sich der reichen und stolzen Kultur der Samen anzunähern.

Ein unbedingt lesenswerter Roman. Bewegend, aufrüttelnd und wichtig.

Das ist Glück

ausgezeichnet

Ich bin wirklich nicht der Typ für große Gefühlsduselei. Im Gegenteil: Normalerweise brauche ich in der Literatur – wie im Leben – ein gewisses Maß an Action, Tempo und Abwechslung. Lange Landschaftsbeschreibungen oder ausufernde poetische Abschweifungen? Eher schwierig für mich. Und doch… hat mich dieses Buch mitten ins Herz getroffen. Und zwar vor allem mit seinem langsamen Tempo und der überbordenden Liebe zu Irland, seinen Menschen, ihrer Kultur und der rauhen Landschaft.

Niall Williams, geboren 1958 in Dublin, ist eigentlich gelernter Literaturwissenschaftler und Dramatiker. Bevor er sich dem Schreiben von Romanen widmete, arbeitete er als Drehbuchautor. Seine tiefe Liebe zu Irland ist in jeder Zeile spürbar. Und wenn man „Das ist Glück“ liest, versteht man sehr schnell, warum er nach fünfjährigem Aufenthalt in New York wieder in seine irische Heimat zurückkehrte und inzwischen zu den großen Erzählern Irlands gehört.

Diese Geschichte ist leise, manchmal fast beiläufig erzählt. Über weite Strecken passiert – objektiv gesehen – wenig. Oder wie es so schön im Buch heißt: „Nichts geschah, aber das immer wieder.“ Und doch passiert alles. Große Themen wie Schuld, Vergebung, Altern, Erinnerung, Sterben, Tod und auch die Rolle von Kirche und Religion im Alltag der Menschen – all das verhandelt Williams auf eine so feine, respektvolle und unaufgeregte Weise, dass es mich beim Lesen entschleunigt und geerdet hat.

Normalerweise langweile ich mich schnell, wenn Handlung ausbleibt – aber hier? Keine Spur davon. Die poetischen, manchmal ausufernden Beschreibungen von Wetter und Landschaft wirken nie überladen oder gar kitschig. Sie sind vielmehr wie der ruhige Puls des Lebens selbst. Williams schafft es, die irische Natur mit einer solchen Selbstverständlichkeit in die Geschichte einzuweben, dass sie fast selbst zur Figur wird.

Und dann diese Charaktere! Schrullig? Ja. Speziell? Absolut. Aber immer voller Wärme und Menschenliebe gezeichnet. Mit großer Achtung vor ihren Eigenheiten und Brüchen. Was ich besonders schätze, ist der feine, manchmal fast schalkhafte Humor, der immer wieder unverhofft aufblitzt. Wenn etwa über eine Ordensoberin gesagt wird: „In Mutter Aquinas' Stimme lag nichts Lammweiches. Sie hätte sich ohne Weiteres dafür qualifiziert, das stellvertretende Kommando über die Alliierten zu führen.“ Oder die köstliche Passage über die Elektrifizierung des Dorfes, nachdem Spiegel zum Verkaufsschlager wurden und die Bewohner im grellen Lampenlicht : „… zum ersten Mal erkannten, wie sie wirklich aussahen.“

Unvergessen bleibt für mich auch die schöne Parallele, die Williams zwischen der irischen Erzähltradition und der traditionellen Musik der Insel zieht: Beide scheinen kein Ende zu finden, alle Geschichten sind lang, weil "Geschichten über etwas so Abwegiges und Widersprüchliches wie menschliches Verhalten so lang sein mussten, dass sie diesseits des Grabes nicht zu Ende sein würden und tatsächlich nicht zu Ende sein konnten ... ", ebenso wie die Lieder, die landauf landab virtuos auf der Fiddle oder Tin Whistle gespielt wurden und werden, scheinbar ohne Ende ineinander übergehen.

Am Ende bleibt das Gefühl, einer Einladung gefolgt zu sein: Raus aus unserer hektischen, getriebenen Welt hinein in eine andere Zeit, ein anderes Tempo, eine andere Haltung dem Leben gegenüber. Eine großherzige Reise ins Irland Mitte des letzten Jahrhunderts.

Mein Fazit: Unbedingt lesen! Besonders für alle, die ihr Glück (wieder) in der Ruhe, im Annehmen des eigenen Schicksals und in der Beobachtung des scheinbar Alltäglichen finden wollen.

Immer zwei und zwei

gut

Tabea Steiner, selbst in einer strengen freikirchlichen Gemeinschaft aufgewachsen, verarbeitet in ihrem Roman "Immer zwei und zwei" dieses Milieu, das sie aus persönlicher Erfahrung kennt. Als junge Erwachsene hat sie diese Freikirche verlassen – ein biografischer Hintergrund, der sich deutlich im Roman widerspiegelt, auch wenn die Geschichte fiktional bleibt.

Im Zentrum steht die junge zweifache Mutter, Künstlerin, Teilzeit-Lehrerin und Ehefrau Kristin, die in einer fundamentalistisch geprägten christlichen Gemeinschaft lebt. Die Handlung entfaltet sich zunächst in kurzen, vignettenartigen Szenen, die vor allem im ersten Teil des Romans eine bemerkenswert dichte, fast klaustrophobische Atmosphäre erzeugen. Mit wenigen Worten gelingt es Steiner hier, die rigiden Strukturen und subtilen wie offenen Zwänge dieser Welt spürbar zu machen. Besonders eindringlich sind die Passagen, in denen die religiöse Erziehung von Kindern thematisiert wird: ein Leben im ständigen Schwarz-Weiß-Denken, das von Schuld, Angst und der Drohung göttlicher Strafe geprägt ist.

Diese latente Bedrohlichkeit wird konkret, als sich die Protagonistin in eine Frau verliebt – eine Zuneigung, die im Umfeld der Gemeinde nicht nur tabuisiert, sondern auch aktiv bekämpft wird. In der Folge zieht ihr Ehemann ohne Vorwarnung mit den gemeinsamen Kindern zur Schwiegermutter. Kristin wird damit nicht nur emotional, sondern auch ganz praktisch isoliert – der Entzug der Kinder ist eine schmerzhafte und gewaltsame Konsequenz ihres Abweichens von der Norm.

Trotz dieser starken Anfangspassagen bleibt der Roman in seiner weiteren Entwicklung teilweise hinter dem eigenen Anspruch zurück. So bleibt die innere Wandlung der Hauptfigur, ihr allmähliches oder plötzliches Ablösen von der Gemeinschaft, auffallend unkonkret. Die Beweggründe für ihre Distanzierung erscheinen eher schemenhaft, was der Erzählung gerade in der zweiten Hälfte Tiefe nimmt. Auch die Nebenfiguren – seien es Mitglieder der Glaubensgemeinschaft, Familienangehörige oder Bezugspersonen – bleiben meist blass und fungieren eher als Funktionsträger denn als lebendige Figuren mit nachvollziehbaren Motivationen.

Trotz dieser Schwächen bleibt "Immer zwei und zwei" ein wichtiges literarisches Zeugnis darüber, wie restriktiv und angstbesetzt religiöse Erziehung sein kann – besonders dann, wenn sie nicht auf individuelle Freiheit, sondern auf Gehorsam und Unterordnung ausgerichtet ist. Der Roman überzeugt vor allem in seiner atmosphärischen Dichte und in den präzisen Schilderungen der Dynamiken innerhalb einer geschlossenen Glaubensgemeinschaft – ein Beitrag zur Literatur über religiöse Enge, der nachhallt.