Lieber Sohn oder So rettest du die Welt

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"Also was, wenn die Lösung nicht darin besteht, immer effizienter und unabhängiger zu werden, sondern wieder zu lernen, mehr Abhängigkeit zuzulassen - nicht aus Not, sondern aus freien Stücken? Es ist an der Zeit, sich dem Unbequemen wieder bewusst zu stellen, als Möglichkeit unsere Beziehungen, unser Leben und unsere Welt neu zu gestalten. " S.53

In Band 6 der Reihe "Briefe an die kommenden Generationen" des @kjonaverlag schreibt die Politikwissenschaftlerin, Aktivistin und Publizistin Emilia Roig @emiliazenzile an ihren Sohn. Ein kämpferischer Brief voller radikaler aufrüttelnder Thesen, den sie mit sehr zärtlichen mütterlichen Zeilen abschließt.

Ist die Welt noch zu retten? Die Welt der von uns kolonialsisrten und ausgebeuteten Menschen existiert längst nicht mehr. Welche Welt wollen wir wirklich bewahren?

Emilia Roig schreibt mit einer Klarheit und emotionalen Tiefe, die bewegt. Als intersektionale Denkerin und Aktivistin entlarvt sie die vermeintliche Neutralität unserer politischen Ordnung als Illusion – ein System, das Kapitalismus, Patriarchat und Kolonialismus immer wieder reproduziert. Das Scheitern dieser Welt zeigt sich nicht nur in globalen Krisen, sondern auch im Innersten des Menschen: in der Glorifizierung des Individuums, in der Entfremdung, in der Depression. Roig fordert keine Reparatur, sondern Erinnerung – an die Verbindungen, die uns einst trugen.

Immer wieder kehrt sie zu ihrem Sohn zurück: zu seinem Mut, seiner Klarheit, seiner Fähigkeit, für sich einzustehen. Sie verwebt Persönliches mit Abstraktem, Wissenschaftliches mit Verletzlichem – und zündet dabei Lichter der Erkenntnis. Ihre Vision wirkt so logisch, so selbstverständlich, und doch scheint sie fern. Auch fern meiner eigenen Hoffnung. Und doch wünsche ich aus tiefstem Herzen, dass unsere Söhne und Töchter und auch wir alle den Weg, den Emilia Roig weist, verfolgen.

Ein Schrei im Ozean

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Die thailändische Fischerei ist ein milliardenschwerer Industriezweig – und einer der vielen blinden Fleck unseres globalen Gewissens. Benoit d’Halluin erzählt in seinem Roman von den Schattenseiten dieser Welt: von Menschenhandel, ökologischer Verwüstung und der stillen Gewalt auf hoher See. Eine Geschichte, die auf wahren Begebenheiten beruht und literarisch kraftvoll erzählt unter die Haut geht.

Er erzählt von riesigen Flottillen mit Schleppnetzen, in denen Haie, Delfine und viele andere Fische ihr Ende finden. Bis heute arbeiten auf diesen Schiffen moderne Sklaven. Meist Wanderarbeiter aus Nachbarländern Thailands wie Malaysia, Myanmar oder Kambodscha, die mit krimineller Täuschung auf die Schiffe gelockt und dort ihrer Ausweise, Würde und Identität beraubt wie Arbeitstiere gehalten und gequält werden. Ich hab gegoogelt und bin vielen der Quellenverweise des Autors auf die wahren Begebenheiten gefolgt, die der Geschichte zugrunde liegen.

Die Fiktion entspinnt der Autor um den jungen Kambodschaner Arun, der mit seinem Pariser Lebensgefährten Olivier Ferien in Pattaya, Thailand macht. Arun kam vor vielen Jahren nach Paris, um sich ein Leben in einer neuen Welt aufzubauen. Als Kellner lernte er den gutsituierten Unternehmensberater Olivier kennen und lieben und ließ sich von ihm zu einem sehr komfortablen, aber auch zunehmend sinnentleerten Leben als Hausmann hinreißen. Als Olivier ihn in Pattaya erneut betrügt, reicht es Arun und er verlässt ihn. Was er tun wird, weiß er noch nicht. In einer Bar im Hafenviertel feiert er seine neue Freiheit und gerät in die Fänge von Menschenhändlern und ein unermesslicher Leidensweg nimmt seinen Lauf.

„Keiner von uns arbeitet freiwillig auf diesem Schiff, keinem von uns steht es frei, es zu verlassen, und keiner von uns weiß, ob er jemals bezahlt wird. Also: Sklave.“ S.174

Eine zentrale Hauptfigur jedoch ist der Ozean. Der groß und blau und friedlich in der Sonne glitzern, aber auch dunkel und grau von seiner Zerstörung erzählen kann. „Die Ozeane sind weniger dokumentiert als der Weltraum, […] jedes Jahr vernichten wir Dutzende von Arten, noch ehe wir sie entdeckt haben.“ S.167 Und die größten Verbrechen finden in den internationalen Gewässern weit vor den Küsten, ohne Recht und Gesetz statt. „Für den Ozean ist es fünf vor zwölf, aber - und das ist die ganze Tragödie – man sieht es nicht.“

Wieder einmal ein Buch, das meine Hoffnung auf ein gutes Ende der Menschheit erschüttert hat. Es setzt auf radikale Empathie – für das wahre Schicksal eines Menschen, eines von uns. Literarisch vielschichtig erzählt, mit wechselnden Perspektiven, durchzogen von schmerzhaften Tagebucheinträgen, gesättigt mit Fakten und eingebettet in eine fesselnde Handlung. Selbst die Liebesgeschichte um Sophie, die ich für entbehrlich hielt, trägt eine symbolische Ebene: Sie steht für die Gleichzeitigkeit von Liebe, Glück und Leichtigkeit auf der einen Seite der Welt – jener Seite, die auf dem Rücken derer erbaut ist, die im Schatten leben und unsichtbar die Last unserer Leichtigkeit tragen.

Ich habe eine Flaschenpost aus den Tiefen des Ozeans geöffnet – gefüllt mit Schmerz, Wahrheit und einer sehr leisen Hoffnung. Den eindringlichen Schrei im Ozean der Verzweiflung vergesse ich nicht. Vielleicht ist genau das der Anfang von etwas Neuem. Diesen Roman zu lesen.

„Der Ozean ist das Echo unserer Erkenntnis: gewaltig und zerbrechlich zugleich. Ohne ihn sind wir nichts. – Sylvia Earle, Ozeanografin.“ S. 426

Botanik des Wahnsinns

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Eine Geschichte von seltener Form und eigenwilligem Rhythmus, die mich nicht mehr loslässt. Denn während sie mir wegen ihrer originellen kunstvollen Struktur richtig Spaß macht, legt sie eine schmerzhafte, verzweifelte Spur frei: ein autofiktionaler Befreiungsversuch aus dem Schatten einer Familie, gezeichnet von psychischer Krankheit und toxischer Abhängigkeit. Der Erzähler schreibt gegen die Angst an, das Erbe anzutreten — gegen die Furcht, selbst dem Wahnsinn zu verfallen.

BOTANIK DES WAHNSINNS. Denke ich da nicht sofort an ein verstaubtes dickes Buch, das mit anschaulichen Bildern und sachlichen Texten versucht, „den Wahnsinn“ zu klassifizieren, abzugrenzen und zu beschreiben? Und muss dieser Versuch nicht scheitern? Kann man sich dem Wahnsinn und noch dazu dem der eigenen Familie auf so wissenschaftliche Weise versuchen zu nähern? Wieviel Distanz braucht es – und nun komm ich endlich zu Leon – für die Nähe, die nicht zerstört, sondern versteht?

Seltsam gehetzt beginnt der Ich-Erzähler die Fäden aus den verschiedenen Ebenen seiner Erinnerung zusammenzuholen. Beginnend mit der Räumung der Wohnung seiner von schwerem Alkoholismus und Depressionen gezeichneten Mutter, bei der versehentlich alle persönlichen Sachen auf dem Müll landen, während der Müll, „das Aussortierte zum Aufbewahrten“ wird. Weiter zum Vater des Vergessens, der sich an nichts, seit der Sohn vor 30 Jahren geboren wurde, erinnern kann. Blicke auf die Großeltern und deren Familien, alle Opfer schwerer psychischer Erkrankungen. Blicke in das eigene ruhelose Leben, die Flucht vor den eigenen Wurzeln durch Großstädte der Welt. Blicke in sein kleines Zimmer in Wien, durch dessen dünne Wände er den alten Nachbarn mit der riesigen Bibliothek philosophieren hört, der zum Mentor und vielleicht klügsten und gleichzeitig verrücktesten Menschen in seinem Leben wird. Blicke in sein eigenes Leben in der Psychiatrie, denn tatsächlich landet er irgendwann dort, allerdings nicht als Patient, sondern als Psychologe.
Er arbeitet dort, wo sein Großvater starb und nähert sich nun langsam seiner Familienanamnese und einem Weg durch das Unaushaltbare an.

Leon Engler spielt mit Formen, mit Tempowechseln, mit Selbstironie und Humor, mit Poesie, mit essayistischen Elementen. Im „Notizbuch des Nachbarn“, das eigentlich eine Quellenangabe ist, verweisen 6 Seiten auf die Herkunft unzähliger Zitate, angefangen bei Carl von Linnè über Ingeborg Bachmann und Siri Hustvedt, bis zu Siegmund Freud, die den Weg seiner Reise geebnet haben.

Das ist wieder mal ein Buch zum Verlieben. Denn ich spüre sehr unmittelbar, wie der Autor sich seiner erschütternden und beängstigenden Lebensgeschichte schreibend annähern und gleichzeitig von ihr lösen konnte. Und auf einer emotional distanzierteren Ebene hat er dafür eine sehr originelle, auch unterhaltende Form kreiert, die mir viel Freude am Lesen, Schreiben und Denken vermittelt hat.

Dieses Romandebüt stammt aus der Feder eines erfahrenen Theater-, Hörspiel- und Kurzgeschichten-Autors. Leon Engler ist tätig als Autor, Psychologe und Dozent für Psychologie und Literarisches Schreiben. 2022 wurde er beim Bachmann-Wettbewerb mit dem 3sat-Preis ausgezeichnet. BOTANIK DES WAHNSINNS wurde gerade für den Aspekte Literaturpreis nominiert. Ich drück die Daumen!

Chimäre

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Ich habe so etwas noch nicht gelesen. Etwas so Gemeißeltes wie Fluides, etwas so Surreales wie Gegenständliches, einen Text, der Worte voller Schönheit und Anmut zusammenbringt, nur laut gelesen seine ganze Kraft entfaltet, während eine menschliche Stimme ihn gleichzeitig zerstört.

Wie kann ich Worte, die sich in mir wie ein Ölteppich ausbreiten und jede Faser mit Sein, Wollen, Farben, Gerüchen, zarten Fäden von Licht, dunklem Glucksen von Tiefe füllen, in eine Form gießen, die 2200 Zeichen zulässt? In eine Form gießen, die Einleitung, Inhaltsangabe, Eindruck und Fazit umfasst?

Verlangt bitte nicht, dass ich zerrede, was Gregor und Alice verbindet. Dass ich eine Handlung erzähle. Wie sie wechselnd von ihrem traumgleichen Wandeln durch symbolhafte Welten berichten. So lose und fest verbunden, wie die Sätze, die sie füreinander aneinanderreihen. Stolpern und dann wieder gleiten, durch satte hängende Gärten, wabernde Wasserlabyrinthe, über Flüsse und Seen in roten Booten, auf Inseln, die Finger durch grüne Algenfäden verbunden.

Bittet mich nicht, das Sehen beim Lesen in Wortet zu fassen. Surreale Bilder, voller Metaphern und Symbolik, die doch ganz gegenwärtige Schmerzen ausdrücken: Missbrauchs-Traumata, Trauer und Verlust in einer durch Umweltzerstörung und Artensterben gezeichneten Welt, Suche nach Identität, nach dem Leben und Tod und den Grenzen dazwischen. Die aber auch vom Wunderland, Kaninchen, Metamorphosen, der Entdeckung der Liebe, der eigenen Sexualität und von Rettung erzählen.

Lasst mich nicht über die Sprache „reden“. Sie liest sich oft wie ein Gedicht ohne Vers, webt, schraubt, bricht, kocht, windet, schleicht, schwebt, macht nichts klar und alles verständlich.

„Das Tanzen ist, als zeichneten sie sich im Raum. Ihre Gestalten, die Schlingen, die Kanten ihrer Kleidung, die ihrer Gesichter. Wenn sie einander um Hals und Hüfte, übermalen sie die Enden, die eine Illusion waren. Sie hielten sich schon früher, im Geheimen, im Arm. Sie, die anderen. Unbewusst standen sie im Kreis, der eine Kugel ist.“ S.90
Über fast jeden Satz in diesem Buch kann ich staunen.

Das Buch ist eine Schock-Liebe: zuerst das Cover, an dem ich mich nicht sattsehen und fühlen kann und dann der Text, der mich völlig überrannt hat. Lust auf ein literarisches Experiment? Dann unbedingt dieses!

Zu wenig vom Guten

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„Am Ende bleibt nicht viel, sogar erstaunlich wenig, und auch das Wenige darf irgendwann vergessen werden. Und das ist gut.“ S.10

Die namenlose Ich-Erzählerin verbringt ihre Kindheit mit ihrer ungarisch-stämmigen Familie im „Fischbauch“, einem beengten Haus in der Schweiz mit drei Etagen, wo sie sich eine Kammer mit dem Großvater und der älteren Schwester teilt und in dessen Keller die Geister der Vergangenheit rumoren. Der Großvater träumt von seiner Heimat Ungarn, die er in den 50er Jahren während des Ungarnaufstands verließ, und hadert anders als die Eltern mit der Kultur der Schweizer. Die Eltern, zumindest die Mutter, wollen lieber werden, was sie nicht sind: „echte“ Schweizer.

„Das Deutsch prallt hart auf unsere Wände, klingt immer nach Befehl, nie nach Bitte und tatsächlich spuren wir auf Deutsch viel schneller.“

Es ist eine Kindheit der Verluste. Der Großvater stirbt und wenig später verlässt der Vater die Familie. Die Mutter versucht stoisch das „übrig gebliebene“ zusammenzuhalten, während auch die große Schwester ihren eigenen Weg antritt und eines Tages ganz verschwunden ist. Mit diesem letzten Verlust beginnt die Geschichte und führt uns zu der Frage nach dem Platz im Leben und wie wir ihn finden, wenn uns alle Sicherheiten und Orientierungspunkte abhandenkommen.

„Mein Vater ist der Nordpol, Mutter der Südpol. Kalt ist mir oben und unten.“

Das Besondere an diesem Debüt der Schweizer Autorin mit ungarischen Wurzeln ist der Sound. Ich finde es oft schwierig, kindlichen Ich-Erzähler*innen zuhören zu müssen: entweder ist mir die Sprache zu naiv oder zu altklug und zu wenig authentisch. Doch Katinka Ruffieux hat einen Spagat geschafft, der mir sehr gut gefallen hat. Die Erzählerin ist mit kindlich naiver Offenheit, intuitiver Weisheit und feiner Beobachtungsgabe ausgestattet, was sympathisch und humorvoll daherkommt. Die Autorin versteht es, mit Worten zu spielen und ihre Doppeldeutigkeit zu zelebrieren. Dreht sie von links nach rechts und schafft damit eine leichte, verspielte, oft freche Poesie. Besonders die Dialoge der Erzählerin mit ihrer grundverschiedenen rebellischen Schwester, die ihren angepassten Tendenzen die Stirn bietet, sind amüsant und gleichzeitig anrührend.

„Meine Schwester hat sich einmal mehr vorgedrängt, mir mit ihrem Mut den Mut genommen.“

Die Puzzlesteinchen der Geschichte fügen sich fragmentarisch zusammen und die Facetten der Protagonisten gewinnen nur langsam Schärfe. Aber warum sollte für mich leichter sein als für die Erzählerin, die selbst sagt, dass sie einen toten Russen [in dem Fall Rachmaninow] besser verstünde als ihre Familie?

Eine zarte tiefgründige Erzählung vom Schweren, von Verlust und der schmerzhaften Suche nach Identität, vom Dazwischen – zwischen Herkunft und Zugehörigkeit, zwischen Kindheit und Erwachsensein, zwischen den Polen der Familie, zwischen Nähe und Distanz.

Das Geschenk

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Thematisch knüpft Gaea Schoeters Roman genau dort an, wo sie in TROPHÄE aufgehört hat. 2024 stolperte die Autorin über die Nachricht, nach der der botswanische Präsident drohte, 20.000 Elefanten nach Deutschland abschieben zu wollen, um damit seinen Protest an der „neokolonialen Bevormundung“ der Europäer auszudrücken. In Botswana herrscht aufgrund der Gesetze des Arten- und Naturschutzes eine regelrechte „Elefantenplage“, die die Lebensgrundlage der ohnehin von Klimawandel und Armut bedrohten Bevölkerung gefährdet. Diesen Gedanken hat Schoeters in „Das Geschenk“ weitergesponnen. Traumgleich sieht sich Berlin von einem auf den anderen Tag mit der Anwesenheit von 20.000 afrikanischen Elefanten konfrontiert.

Es bleibt nicht beim fröhlichen Planschen der Dickhäuter in der Spree in der Kulisse von Reichstag und Kanzleramt. Es bleibt natürlich auch nicht bei der ersten wir-schaffen-das Euphorie. Schnell wird angesichts des ungeheuren Appetits der Tiere und der noch ungeheureren Fäkalienberge, die sie hinterlassen und ihrer kollossalen Platzansprüche, die den Verkehr zum Erliegen bringen, klar, dass hier ein bedrohliches Problem die Infrastruktur belastet und die Gesellschaft spaltet.

Und das mitten im Wahlkampf. Denn Hautpakteure sind nicht die Elefanten, sondern die Protagonist:innen des politischen Zirkus in Berlin. Bundeskanzler Winkler kämpft sich durch den Diskurs seines heterogenen Kabinetts, das angesichts der Lage um eine Elefantenministerin ergänzt wurde. Vor allem aber kämpft er um die Gunst der Wählerschaft, die dem rechtspopulistischen Oppositionsführer Fuchs immer mehr zugeneigt ist. Lösungen müssen her, verzweifelt und übereilt wird um sie gerungen, während sie im politischen Gerangel zur Farce geraten. Zum Beispiel soll die Verteilung mit einer Quote auf die Bundesländer geregelt werden, was hier natürlich noch absurder als in der Flüchtlingskrise scheint. Vorhang auf für politisches Kabarett vom Feinsten!
Sprachlich finde ich es besonders in den Dialogen hervorragend gelungen, die Mischung aus Beamtendeutsch, wählerorientiertem Bullshit-Bingo und parteipolitischer Häme zu imitieren bzw. auf die Spitze zu treiben. Sehr amüsant, wie sich die Protas auf dem Schlachtfeld der Medien, öffentlicher Meinungen und Wahlprognosen gegenseitig ans Messer liefern.

Mir hat diese kleine Satire so gut gefallen, dass ich aufpassen musste, den Ernst der Themen nicht zu vergessen. So geschickt, witzig und kühn hat Gaea Schoeters die Vielschichtigkeit der europäischen und globalen Herausforderungen miteinander verwoben und erlebbar gemacht.

Ich hatte nach der existenziellen Wucht von TROPHÄE natürlich auf eine Wiederholung der Wirkung gehofft. Schon auf den ersten Seiten spürte ich, dass das hier etwas ganz anderes wird. Einen Moment musste ich mich damit arrangieren und über die Irritationen hinwegkommen, die z.B. die Frage ausgelöst hat, wie die Elefanten nach Deutschland gekommen sind oder wie es ihnen möglich ist im Spreebogen zu baden, wo hohe Spundwände und Mauern den Ein- und Ausstieg in die Spree unmöglich machen. Schnell wurde mir aber klar, dass es hier um etwas ganz anderes geht. Ich bin froh, dass „Das Geschenk“ anders ist und freue mich diebisch an der neuen Facette, die Gaea Schoeters von sich zeigt.

Wie kann sie sich als flämische Autorin so gut auf dem politischen Parkett in Berlin auskennen, hab ich mich gefragt. Sicher hat ihr nicht nur dabei die in ihrem Dank hervorgehobene Zusammenarbeit mit der der deutschen Übersetzerin Lisa Mensing geholfen. Ihr seid ein tolles Team! Bitte mehr davon!

American Mother

sehr gut

„American mother“ vermittelt schon im Titel viel von der Atmosphäre dieses Buches und wird ihm gleichzeitig kaum gerecht. Diane Foley ist diese amerikanische Mutter: patriotisch, gottesfürchtig, drei der 5 Kinder bei der Army oder Navy. Doch sie ist auch so viel mehr. Ihr ältester Sohn James – Jim, wie sie ihn nennt – ist bzw. war Journalist, Freelancer, Kriegsberichterstatter. Er wurde 2014 nach zweijähriger brutaler Geiselhaft vom syrischen IS öffentlichkeitswirksam hingerichtet. Enthauptet. Sein Foto, im orangen Overall kniend vor seinem Mörder ging um die Welt, die seine Mutter, seine Familie und Freunde einschließt. Eine wahre Geschichte. Eine Mutter, die mit diesem wohl schlimmsten aller Schicksale zurechtkommen muss.

Doch Diane Foley vergräbt sich nicht in Trauer, sie begräbt sie in sich. Schon in den 2 Jahren vor seinem Tod versuchte sie mit allen Mitteln und wider aller Gefahren und Drohungen, ihren Sohn freizubekommen. Nun, danach und nach einer einzigen durchweinten Nacht zieht sie in den Kampf um die Änderung der Geiselpolitik der Vereinigten Staaten und investiert all ihre verbliebene Kraft in die Jim Foley Stiftung, die Familien von Geiselopfern unterstützt. Jim hätte es so gewollt, er war ein Kämpfer, der alles für die Wahrheit gegeben hat und letztlich sein Leben dabei verlor.

„Es war eine Möglichkeit, Jim in ihrem Bewusstsein zu bewahren. Jeden Tag, jede Minute. Sie kann die Vorhänge seines Lebens nicht schließen sie ist Mutter. Das ist alles und es ist mehr als genug.“ S.32

Als sie 2021 die Möglichkeit hat, sich mit einem der Mörder ihres Sohnes an einen Tisch zu setzen und ihm in die Augen zu sehen, ergreift sie sie. Doch was ist es genau, dass sie bei ihm sucht, warum sie sich dem aussetzt?

Nicht dieser etwas pathetische, zutiefst amerikanische Stoff hat mich interessiert, sondern das literarische Werk von Colum McCann. Mit DER TÄNZER und ZOLI hat er zwei unvergessene Romane in meinem Regal hinterlassen und mit APEIROGON ein literarisches Wunder.

Auch dies war eine wahre Geschichte. Zwei Männer – ein Israeli und ein Palästinenser – die jeweils eine Tochter durch die Hand des anderen Volkes verloren haben, werden Freunde und treten gemeinsam für Verständnis und Frieden auf. In AMERICAN MOTHER geht’s im Grunde um dasselbe Thema. Nicht die Mutter mit ihrem Schmerz und ihrer Kraft, nicht der sinnlose Tod des Sohnes, nicht seine beeindruckende Haltung zum Leben, nicht die Geiselpolitik oder die Kriegsführung der USA, keine Sicherheitsfragen von Zivilpersonen in kriegerischen Auseinandersetzungen stehen im Mittelpunkt. Sie werden „nur“ erzählt. Im Kern geht es um VERSTEHEN und VERGEBUNG.
Und das ist vermutlich McCanns Mission und seine literarische Leistung. Dass er es geschafft hat, diesen Geist durch das Pathos der Erzählung leuchten zu lassen. So dass sie für mich wertvoll wurde. Denn an manchen allzu amerikanischen Perspektiven hätte ich mich sonst schwer gestoßen. An manchen allzu religiösen Haltungen hätte ich mich wund gerieben. Durch Aufbau, Form, Dramaturgie und Sprache ist es ein Text geworden, der mich Fühlen und Denken lässt, der mich bewegt.

Eine Geschichte von Hass und Vergebung.

Jede:r hätte verstanden, wenn es eine Geschichte OHNE Vergebung geworden wäre. Es ist vor allem Diane Foley zu verdanken, dass sie diesen Weg suchte. UND es ist Colum McCann zu verdanken, dass er Vergebung als Akt der Liebe zum Leitbild der Geschichte macht. Ein fesselndes Buch. Beeindruckend. Ergreifend. Polarisierend. Diskutierbar. Antworten schuldig bleibend. Ambivalent.
Für mich reicht es nicht ganz an APEIROGON heran, aber ich empfehle es all jenen, die sich gern mit politischen Themen auseinandersetzen oder die eine Geschichte erfühlen mögen, die sich wie kaum eine andere in den letzten Jahrzehnten traumatisch in die amerikanische Geschichte eingeschrieben hat.

Umlaufbahnen

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„Der Weltraum ist die einzige Wildnis, die uns noch bleibt. Jetzt, da auf der Erde alle noch so entlegenen Regionen entdeckt und geplündert worden sind, ist das Sonnensystem, in das wir vordringen, die Neue Welt.“ S.175

Ich hatte viele Rezensionen zu UMLAUFBAHNEN gelesen, die mich vor allem wegen des Versprechens der einzigartigen Perspektive von Menschen, die aus dem Orbit einer Raumstation auf die Erde hinabblicken, faszinierten. So richtig konnte ich mir jedoch nie vorstellen, was mich erwartet. Auch ich kann es nicht umfassend beschreiben, Du musst es einfach selbst lesen und das ist keine Empfehlung, sondern ein Appell.

Schon immer haben mich die Bilder und Worte von Alexander Gerst aus dem All, das Panoramafenster der ISS im Rücken, in dem sich das Blau-Weiß der Erde krümmt, bewegt. Tief berührt, habe ich versucht mir vorzustellen, wie es wäre, dort oben in diesem Metallkäfig, 400 km über der Erde schwerelos mit 28.000 km/h unablässig zu fallen. 16 Mal am Tag Sonnenauf- und Untergänge. Kein Oben, kein Unten, in klaustrophobischen Verhältnissen.

Samantha Harvey gelingt das Wunder, es mich tatsächlich fühlen zu lassen. Und es gleichzeitig zu wollen und für vollkommen abwegig zu halten. Wir verbringen einen Tag und 16 Umlaufbahnen mit 6 Astronom:innen und Kosmonaut:innen, 2 Frauen, 4 Männern aus Russland, Amerika, England, Italien und Japan auf einer internationalen Raumstation. Sie gehen ihrer Forschung, ihrem Krafttraining, ihren „alltäglichen“ Dingen nach. Sie versuchen, den Verstand nicht zu verlieren angesichts der Absurdität dieses Daseins. Vom großen Alles und Nichts nur durch eine relativ dünne Wand getrennt, durch die 17 Module schwimmend, geben sie den Tagen, die durch stündliche Sonnenauf- und Untergänge von der Zeitmessung der Erde abgetrennt sind, Struktur. Wir lernen 6 Menschen in dieser Extremsituation mit ihren Bedürfnissen, ihrer Körperlichkeit, ihren Gedanken, Ängsten und Hoffnungen kennen. Dabei geht es weniger um sie als um ihre Verbindung zur Welt, um die zarten Linien, die sie mit dem schönen Ding unter ihnen verbindet.
Die Linien zieht die Autorin durch Perspektivwechsel auf die Erde, wo die Mutter von Chi in einem alten Holzhaus in Japan stirbt, während Chi mit 28.000 km/h darüber hinweg fliegt. Wo der Fischer auf den Philippinen, den Roman während seines letzten Tauchurlaubs kennenlernte nun im Auge eines Taifuns sitzt, den er aus der sicheren Entfernung von 400 km fotografiert.
Zum Weinen bewegend wird mir die Vorstellung, so losgelöst, so unvorstellbar weit weg von allem und gleichzeitig so verbunden mit der Erde und den anrührenden Kleinigkeiten des menschlichen Daseins zu sein.

Wie erreicht Samantha Harvey dieses Gefühl? Sie schenkt uns ihre Sinne mit einem geradezu überirdisches Nature- und Body-Writing (wenn es das gibt). Betörend plastisch, bildhaft und emotional sehe ich die Erde aus ihrer Perspektive, ihre Farben, ihr Licht, ihre Dunkelheit, ihre Struktur. Ich sehe ihre Grenzenlosigkeit, ihr Fließen, das alles unsichtbar werden lässt, was uns auf der Erde trennt.
Ich spüre die körperlichen Grenzerfahrungen ganz nah, folge den Protagonistinnen in ihre Körper und Gedanken, bis hinein in ihre Schlafsäcke, die in den Schlafkabinen schweben, in ihre Träume, ihre Erinnerungen und ihre Visionen. Und doch bleibt eine Distanz, die es mir möglich macht, den Schrecken dieser Erfahrungen auszuschließen.
Mensch und Erde erscheinen aus dieser Perspektive in einer ähnlichen Fragilität, Zufälligkeit und Verlorenheit. Alles ist mit allem verbunden. „Mutter Erde“ bekommt eine ganz neue fundamentale Bedeutung. Etwas Existenzielles, das unseren irdischen Verstand übersteigt.

Dies ist kein Weltraumabenteuer, kein Sci-Fi-Roman, kein Wissenschafts-Thriller, kein Heldenepos, Es ist ein brillanter, feinfühliger, Liebesbrief an den einzigen Heimatplaneten, den wir haben. Ohne moralischen Zeigefinger, mit einer stoischen Akzeptanz des Menschseins, unserer Natur, mahnt er unsere Verantwortung ebenso verständnisvoll wie auch eindringlich an. Mir hat er den Atem geraubt und mich zu Tränen gerührt.

„Wo auch immer die Menschheit hingeht, hinterlässt sie irgendeine Art der Zerstörung, vielleicht liegt es in der Natur allen Lebens, das zu tun.“ S.114

Samantha Harvey gewann mit diesem Buch den BOOKER PRIZE 2024. Julia Wolf hat es grandios übersetzt.

Oben in den Wäldern

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Die New York Times sagt „This book is impossible to summarize“. In fact! Aber ich MUSS es versuchen. Ich MUSS meine Freude, Verblüffung und den wonnigen Schock, in dem ich mich seit Tagen befinde, mit der Welt teilen.

Daniel Mason spielt in seinem großen amerikanischen Roman mit Zeit und Raum. Er zoomt als allwissender Erzähler auf ein Haus in den Wäldern von Massachusetts. Über 400 Jahre bleibt er hier bei seinen Bewohnern. Im 17. Jh., kurz vor der amerikanischen Revolution, beschließt ein junges Liebespaar, das wegen seiner unterschiedlichen Herkunft keins sein darf, dass der erste Stein für das Haus das Ende ihrer Flucht und den Anfang der Geschichte besiegeln soll. Doch der Erzähler hält ihr schnelles Ende durch gewaltsamen Tod und Vertreibung bereit.

„Auf der Wiese, unter weichen Erdhügeln, liegen die Leichen der Frau und der drei Männer, und im Bauch des Mannes, der der Frau mit dem Kind den Apfel angeboten hat, befindet sich ein Stück vom Kerngehäuse, in dem noch drei Apfelkerne stecken.“ S.31

Die verwesenden menschlichen Körper bilden den Boden der blühenden Ära des Hauses, denn aus dem Apfel, der aus ihnen wächst, entwickelt ein kriegsmüder Apfelbauer eine florierende Plantage. Die ungleichen Zwillingstöchter führen sein Erbe fort, doch Liebe und brennender Neid zerstören seine goldene Zeit. Andere finden das Haus, ein Maler, der unsterblich in die Natur und einen Schriftsteller verliebt ist, dem er von hier leidenschaftliche Briefe schreibt. Doch die Zeit ist nicht reif für diese Liebe. Auch das Haus verändert sich über die Jahre, aus der Hütte wird ein Anwesen, das Grundstück verwildert und wird wieder kultiviert, Wald und Arten sterben und schaffen gleichzeitig neuem Leben Raum. Das Haus ist Fluchtpunkt, Versteck, Lebensmitte und Grab. Geister treiben ihr Unwesen, lassen die alten Dielen knarren und reißen Eindringlinge ins Verderben. Es wird geliebt, gehasst, gespukt, gelacht und geweint.

Schön fand ich die grenzenlose Fantasie, das leichtfüßige Spiel mit literarischen Formen, die bildhafte mitreißende Sprache, das berauschende Nature Writing und den feinen, ironischen Humor, mit dem Daniel Mason uns durch die Seiten treibt.
Kapitel für Kapitel, von Generation zu Generation, werden wir Zeuge von Krieg, Tod und Gewalt, Unwettern, Umweltzerstörung, Artensterben, der Invasion neuer Arten, Neid und Verrat. Wir spüren aber auch eine immense Lebenskraft und etwas Verbindendes, das den Tod überdauert.
Verblüfft war ich, wie verloren geglaubte Fäden plötzlich wieder auftauchen und neue Verbindungen schaffen, neuen Sinn geben. Spaß hatte ich an den kleinen Illustrationen, Karten, Fotos, Briefen, Zeitungsartikeln und Gedichten, die wie Moritaten in einem mittelalterlichen Schauspiel die Moral der Geschichte verbildlichen.

Diesen Roman kann man nicht lesen, ohne jemandem davon erzählen zu wollen. Vielleicht pflanzen wir uns so fort. Weil wir Geschichtenerzähler sind, weil unsere Geschichten der rote Faden unseres Daseins sind.
Es ist eins der unterhaltsamsten und gleichzeitig komplexesten Bücher, das ich je gelesen habe. Ein großes Glück!

Ours

sehr gut

„Saint wusste selbst nicht, was schlimmer war: die Begegnung mit dem was man liebte, oder dem, was man über alles fürchtete.“ S.176

Saint ist eine alterslose Schwarze Magierin, die in den 1830er Jahren in der Nähe von St. Louis eine Stadt namens OURS als Zufluchtsort für befreite und ausgebrochene Sklav:innen gründet. OURS ist unsichtbar und nur seine Bewohner:innen und erwünschte Personen finden Zugang. Nachrichten von Draußen und die Vorboten des Sezessionskriegs dringen kaum in die Stadt. Saints Zauber ist mächtig und nichts ist ihr so wichtig, wie ihr Refugium zu schützen, das jedoch auf ausgelöschten Vergangenheiten und verlorenen Kulturen gebaut ist. Und so bleibt die Gegenwart eine Geisterbahn, in der die Ahnen den Takt angeben, Grenzen zwischen den Lebenden und den Toten unklar sind, wo Zauber und Flüche zur Realität gehören. Saint wird nicht nur geachtet, sondern auch gefürchtet, denn um Frieden und Sicherheit aufrecht zu erhalten, ruft sie auch dunkle Mächte an. Doch Unheil und Gefahr sind nicht aufzuhalten und vielleicht ist die größte aller Gefahren sogar die Liebe.

Saint ist gerade am Anfang eine Hauptakteurin, allerdings gibt es eigentlich nur EINE zentrale Figur in diesem Roman: DIE STADT OURS. Zahlreiche ihrer Bewohner:innen mit ihren verborgenen Geschichten voller Wunden und Narben der Versklavung, werden uns vorgestellt und in Beziehung gesetzt. Vor uns ersteht eine Welt, die sich wie ein Wimmelbild im Detail der Charaktere verliert, um als ein großes farbenprächtiges Universum aufzuerstehen.

Dieses Universum ist genauso viel oder wenig ein historischer oder philosophischer Roman, wie ein Mystery-Thriller, wie ein Fantasy-Märchen oder eine Parabel. Es ist von allem etwas und es ist GIGANTISCH, die amerikanische Geschichte der Sklaverei noch mal ganz anders erzählt. Zusammengehalten wird sie von einer poetischen, bis ins Detail polierten Sprache, die an Märchen aus 1001 Nacht erinnert.

Ich möchte nicht wissen, wie lange Phillip B. Williams an diesen 700 Seiten modelliert hat. Es blitzt und donnert in allen Farben und Tönen, Schlangen schlängeln, Häuser sprechen, Stimmen wispern und Gerüche vernebeln die Sinne. Es „räkeln sich Zweige kahl und spitz wie der Tod“ oder „strotzen von dichtem, lebendigem Grün“ und es „schält sich ein Flüstern vom Stamm“. S.67

Doch die Stärke ist für mich gleichzeitig eine Schwäche. Bei 700 Seiten bleibt die Freude an schöner Sprache nicht erhalten, wenn sie so dominiert, dass mir die Entwicklung der vielen Charaktere verloren geht. Die Vielstimmigkeit dieser Stadt, die mich anfangs noch fasziniert hat, erschöpft mich zusehends. Andere Rezensionen, die mich ermunterten zu vertrauen, dass sich alles auflöst und zu einem guten Ende kommt, haben mich über den drohenden Abbruch hinweg getragen.

Trotz der persönlichen Kritik empfehle ich es geduldigen Leser:innen mit Freude an großen Epen, in denen es viel zu entdecken gibt. Hier stecken mindestens drei Romane in einem: neben dem großen Spektakel OURS habe ich oft an Mithu Sanyals „Identitti“ gedacht oder an Percival Everetts „James“.