Unsereins

sehr gut

Und was ist der Mensch anderes als sein Kredit?

Im Mikrokosmos des kleinsten Staats Deutschlands mit einem klar definierten Zeitrahmen von 1890 bis 1906 stellt die Deutsche Buchpreisträgerin Mahlke die Auswirkungen der Politik und Zeitumstände auf die Psychologie verschiedener Gesellschaftsschichten dar wie z. B. der Arbeiter, der Dienstboten, der gehobenen Mittelschicht und des Kulturbürgertums. Dafür hat die Autorin einen aussagekräftigen Titel gewählt: "Unsereins" - so spricht ein von sich sehr überzeugtes Milieu von sich selbst.

Im Fokus der einzelnen Kapitel stehen einzelne Personen, die sich dadurch ergebenden Perspektivwechsel erhellen das Bild der Situationen, wenn etwa ein junges Dienstmädchen wegen Schwangerschaft entlassen wird und anschließend die Herrschaft über das neu eingestellte ältere meckert. Die Vielzahl an Charakteren ergibt ein Soziogramm in politisch aufgewühlten Zeiten. Bismarck tritt zurück, Frauen wollen studieren, die Sozialdemokratie bildet sich heraus aus einer sich entwickelnden Arbeiterschaft. Einzelner Individuen wie des Schülers Georg bedient sie sich, um durch seine naiven, aber aufmerksamen Augen das Geschehen zu betrachten. Einem ähnlichen Zweck dient auch Isenhagens "geheimes Staatsarchiv".

Zu meinem Missfallen hat der Umschlagtitel mit dem Verweis auf die "Buddenbrooks" wieder einmal eine falsche Erwartungshaltung in mir erzeugt, denn so eine herausragende Rolle spielen dieser Roman und sein Verfasser eigentlich gar nicht. "Das Buch" kommt erst auf Seite 386 ins Spiel.

Mahlke fordert ihre Leser: ihre Bereitschaft, sich auf Subtilitäten einzulassen, ihr Gedächtnis, um kapitelüberspannend Zusammenhänge zu erkennen, und nicht zuletzt ein gewisses Geschichtsverständnis, um die persönlichen Gegebenheiten einzuordnen. Leicht kann man dabei den Faden verlieren ob dieser notwendigen Konzentrationsleistung, was wiederum zu Lasten des Lesevergnügens geht.

Innere Monologe durchziehen die äußeren Ereignisse und rekapitulieren die Verkettungen mit Vergangenem - das erinnert an die originelle rückwärts gewandte Erzählweise des "Archipels". Allerdings baut sie damit auch eine ganz spezielle Spannung auf, indem sie rätselhafte Ausgangslagen am Kapitelende auflöst. Manchmal bringt die Schriftstellerin aber auch durchaus Humor ins Spiel durch pikante Parallelitäten wie dem Butter schlagen in der Küche und der gleichzeitig erfolgenden manuellen ehelichen Pflichterfüllung im Schlafzimmer.

Empfehlen würde ich dieses Werk geübten, anspruchsvollen Literaturbegeisterten, die sich nicht nur an einer Geschichte ergötzen, sondern eine artifizielle Schreibweise zu schätzen wissen.

Zippel macht Zirkus / Zippel Bd.3

ausgezeichnet

Wie Fernsehen, bloß in viel größer

Da hat sich mit Alex Rühle und Axel Scheffler ein kongeniales Gespann zusammengetan, und heraus kommt wieder einmal eine neue lustige Geschichte von Paul und seinen zwei Gespenstern. Mit viel Sprachwitz, Nonsensreimen und Situationskomik, die einem auch Paul Maars Sams in Erinnerung rufen, begeben sie sich auf eine abenteuerliche Reise nach Italien, um Quockels altem Zirkus aus der Patsche zu helfen. Im Zug gilt es erst einmal, den Kofferdieb zu überführen, was mit Hilfe der beiden Gespenster mühelos gelingt.

Der Zauberer Burlesconi wurde aus den Diensten des Zirkus Grissini entlassen und bedroht diesen nun mit fiesen Tricks: das impliziert von vornherein eine rasante, ideenreiche und spannende Story, bei der schließlich auch das Küssen nicht zu kurz kommt.

Aufgrund der Sprachspielereien, der Dialektausdrücke und der Ausflüge ins Italienische wird das Leseanfänger noch überfordern, aber der Text fordert zum Vorlesen förmlich heraus. Wie sich am Ende alles in Wohlgefallen auflöst, ist ein großes Lesevergnügen für Jung und Alt.

Die graue Stadt

ausgezeichnet

Ich bin einem Regenbogen gefolgt

Torben Kuhlmanns Bücher sind immer Gesamtkunstwerke in Konzeption, Text und in erster Linie der Bilder. Im vorliegenden Band hat er sich das ureigenste Thema des Malers vorgenommen: die Farben. Und am Ende der fesselnden Geschichte konnte er sich auch wieder ein bisschen Naturwissenschaft nicht verkneifen, das erdet das Märchenhafte dann wieder.

Sprachlich biedert er sich der vorgeschlagenen Altersgruppe ab 8 keineswegs an, auch spart die Typographie Platz zugunsten der Bilder, die immer mindestens eine großformatige Seite einnehmen und genau die beschriebenen Stimmungen ausdrücken. Ein bisschen erinnert mich die Story an "Momo", wobei Sinn und Zweck der Unheil bringenden Firma ungewiss bleiben, doch die beiden jungen Protagonisten agieren psychologisch völlig plausibel.

Wir halten wieder einmal ein bemerkenswertes Werk des noch jungen Künstlers in Händen!

Tasmanien

weniger gut

Der solide Pfeiler des Sarkasmus

Ein Physikprofessor und Wissenschaftsjournalist schildert eine tiefschwarze Phase seines Lebens. Nach fehlgeschlagener Familienplanung und während einer Ehekrise recherchiert er über den Atombombenabwurf auf Hiroshima und Nagasaki für ein Buch und räsonniert währenddessen vom Klimawandel, sozialen Ungerechtigkeiten und der Fragilität der menschlichen Zivilisation im Allgemeinen und Individuellen. Dabei begegnet er einer gescheiterten Existenz nach der anderen, es gibt keine einzige intakte Beziehung, und der Pessimismus, der sich wie Schimmel über jede einzelne Seite breitet, zieht die Leser hinunter ins Bodenlose.

Er hat ja recht, der Zustand unseres Planeten ist besorgniserregend, und als promovierter Physiker weiß er, wovon er spricht und kleidet das auch in geschliffene Formulierungen. Die Kritik lobt ihn für seine Authentizität und Ehrlichkeit - aber das soll das meistgelesene Buch Italiens im vergangenen Jahr gewesen sein? Tasmanien, das dem Buch den Titel verleiht, taucht immer mal als Hoffnungsschimmer am Horizont auf, bringt jedoch auch keine Lösung.

Der Sinn dieses Werks hat sich mir keineswegs erschlossen, außer dass es bis zum Überdruss eine durchweg negative Geisteshaltung darstellt.

Florence Butterfield und die Nachtschwalbe

ausgezeichnet

Wenn dieser Damm bricht, werde ich mitgerissen

Selten habe ich einen Roman gelesen, der seine Personen in einer derartig warmherzigen Weise vorstellt. Zwei ungeklärte Todesfälle im Altenheim haben mich zunächst an einen Krimi denken lassen, und ich erwartete Überschneidungen mit der interessanten Serie von Richard Osman.

Tatsächlich ermitteln zwei Senioren mit kriminalistischem Gespür, aber genauso wichtig ist der zweite Handlungsstrang, der Florence Butterfields Lebensweg voller Höhen und Tiefen umfasst, dabei ein Geheimnis aus ihren Jugendjahren mit zunächst sehr vagen und zunehmend konkreteren Andeutungen umkreist und unsere Neugier nicht minder weckt: das Vorkommnis in Hackney.

Die geschickte Verzahnung der beiden Frauenschicksale fördert die Spannung, aber nach Aufklärung auch die Einsicht die Frage der Schuld betreffend. Dabei kommt das Ganze nicht moralinsauer daher, sondern stimmt zuversichtlich durch all die positiven Erlebnisse Florries.

Der war's

sehr gut

Auf frischer Tat ertappt

Die erfolgreiche und vielseitige Autorin Juli Zeh hat hier einen spannenden Kinderkrimi mit einem juristischen Lehrstück vereint.

Wer klaut denn Pausenbrote? Das schien mir schon ein bisschen weit hergeholt, aber mit ihrer schriftstellerischen Fantasie fügt sie den Fall so in den Schulalltag ein, dass Kinder das mit Vergnügen lesen können: die Lehrertypen, denen wir alle schon einmal begegnet sind, und die Normalverteilung an Charakteren in jeder Klasse, denen sie aber doch ihre jeweilige Individualität zuschreibt. Der darin verborgene Humor erheitert auch Erwachsene, und an Stelle sensationsheischender Querelen, die sich auf den heute leider üblichen Austausch in sozialen Netzwerken beschränken und dann durchaus noch in einer kleinen Schlägerei eskalieren, lässt sie die jungen Protagonisten (nicht von Pädagogen veranlasst, sondern aus eigenem Antrieb!) vernünftiger agieren als gemeinhin die gereiften Persönlichkeiten.

Wer sich am Ende für die Hintergründe interessiert, mag noch den Anhang studieren, in dem sie kindgerecht den Ablauf eines juristischen Verfahrens erläutert, meines Erachtens geeignetes Material für den Schulunterricht.

Lena Hesses witzige Bilder, teilweise großformatig, tragen erheblich zur Attraktivität des Bands bei.

Ich empfehle dieses Buch deshalb nicht als atemberaubenden Pageturner, aber auch nicht als eine dröge Unterweisung, sondern als eine geglückte Mischung aus beidem.

Mattanza

sehr gut

Niemand hat mich je gefragt

Die junge Frau auf dem Titelbild blickt die Betrachter sowohl verschlossen als auch entschlossen an. Sie ist das Abbild von Nora, der auf der Insel Katria das schwere Los des ersten weiblichen Raìs in die Wiege gelegt wurde mit dem Auftrag, die alljährliche Thunfischjagd zu leiten, seit vielen Generationen die Existenzgrundlage der Insel.

In melancholischem Tonfall schildert Fabiano, wie Nora ihre Aufgabe stoisch und mit unbeirrbarer Disziplin annimmt, die alte Tradition mit ihren festgelegten Ritualen fortführt und sich im Laufe der Jahre durch Erfolge Anerkennung erwirbt. Im Auf und Ab der Fischerei manifestiert sich der Wandel der Zeiten. Die einstmals autarke Insel überfluten zunächst Touristen, dann die Bootflüchtlinge im Mittelmeer, während die internationale industrielle Fischerei die Ausbeute der Familienbetriebe mehr und mehr schmälert.

Fabiano stellt die gesellschaftlichen Veränderungen, die uns auf der ganzen Welt betreffen, anhand von zu Herzen gehenden Einzelschicksalen dar, die mir als Leser die mentalen Hintergründe plastisch vor Augen führen. Man könnte schier verzweifeln ob der globalen Probleme, aber die Protagonistin zeigt uns eindrucksvoll, wie sie auf ihre Weise damit umgeht.

Wie Sterben geht

ausgezeichnet

Wie die Flügel der Libelle

Wenn ein Agententhriller im Suhrkamp-Verlag erscheint, ist schon mit einem gewissen Niveau zu rechnen. Von Anfang an sind es die kleinen Bemerkungen zwischen den Zeilen, die mich im Bann halten, Anspielungen auf Zeitgenössisches wie die RAF, einen Sternenschweif an Bedeutung hinter sich herziehend. Zu diesem historischen Hintergrund gehört auch die Guillaume-Affäre, die Russen in Afghanistan, der NATO-Doppelbeschluss. Die literarischen Zitate wählt Pflüger derartig treffend, dass einem wahre Kronleuchter aufgehen, Humor und Ironie breitet sich in Metaphern, Vergleichen und Andeutungen aus.

Das Erlernen des Handwerks einer Spionin wird als Ninas erste Herausforderung eingehend beschrieben, aber auch die damit verbundenen mentalen Voraussetzungen entfalten sich vor den Lesern zunächst in beschaulichem Tempo, bevor der Autor mit zunehmend erfolgreichem Training der Heldin auch mit heftigen Action-Szenen aufwartet.

Politisch bezieht er eindeutig Position: die Sowjetunion finanziert und steuert die Friedensbewegung gegen den NATO-Doppelbeschluss ebenso wie die RAF - das muss man erst einmal verkraften, wenn man damals besten Willens nach Bonn marschierte.

Wie bei jedem Spionageroman darf man nicht in seiner Konzentration nachlassen, denn Doppelagenten und Maulwürfe verwandeln die Szenerie in ein schlüpfriges Pflaster, aber das ist ja auch immer am Ende der Clou. Meistens ist es der, dem man es am wenigsten zutraute - oder vielleicht auch gerade nicht ...

Spannend liest es sich jedenfalls bis zur letzten Seite, auch wenn mir schließlich ein paar Volten etwas hanebüchen vorkamen. Ninas Wandel von der zarten Lyrikliebhaberin hin zur skrupellosen Verteidigerin ihres Lebens und von allem, was ihr ans Herz gewachsen ist, vollzieht Pflüger in ihrer psychologischen Entwicklung glaubwürdig, gerade weil sie sehr schnell gegen ein Prinzip der Agententätigkeit verstößt: keine emotionale Beziehung zu dem Geführten! Doch ohne solche Verwicklungen wäre das Buch auch nicht so lesenswert.

Wer nach LeCarrés Tod dessen Werken nachtrauert, kann sich trösten: mit Pflüger hat ein Würdiger das Staffelholz ergriffen.

Die Einladung

ausgezeichnet

All diese Mühe für nichts

Alex schmarotzt sich durch die Gegend, nach allen Regeln der Kunst, und überall wo sie auftaucht, geht etwas zu Bruch, aus reiner Schusseligkeit. Gerne lässt sie auch etwas mitgehen. So fliegt sie raus bei ihrem Sugar Daddy, der plötzlich der Schnauze voll hat von ihr, und um einfach nicht obdachlos zu werden, schmeißt sie sich an die nächste sich bietende Gelegenheit ran. Die Skrupellosigkeit, mit der sie vorgeht, gepaart mit der Naivität der Opfer sorgt für erheiternde Momente.

Dabei muss sie so manchen Abstieg in Kauf nehmen, aber irgendetwas in ihrem 22jährigen Leben hat ihr den Boden unter den Füßen weggezogen. Ein schlechtes Elternhaus oder eine problematische Kindheit waren es nach ihrem eigenen Bekunden wohl nicht, vielleicht eher etwas mit Drogen, die sie hauptsächlich in Form von zusammengeklauten Schmerzmitteln konsumiert. Zusätzlichen Stress verursachen ihr die Nachrichten des zwielichtigen Dom auf ihrem Handy.

Für die subtilen Codes der Reichen und Schönen entwickelt sie einen feinen Instinkt, die sie dann aber doch nicht als ihresgleichen annehmen und allemal ihr Fremdsein erkennen. Während sie jeden, der sich entlang ihres Weges anbietet, kaltblütig benutzt, geht ihr Stück für Stück die Selbstwahrnehmung verloren.

Mit Hilfe des sechsjährigen Calvin bricht sie in einen Strandclub für Familien ein, lernt dort Margaret kennen, und so hangelt sie sich durch den Tag. Sie sucht bei dem labilen Jack Zuflucht, dann erscheint Dom auf der Bildfläche - und da wird es noch mal richtig spannend.

Diese sarkastische psychologische Gesellschaftsstudie hat mich amüsiert und erschüttert zugleich.

Lichtspiel

ausgezeichnet

Nichts ist in Ordnung. Nichts

Mit einem inneren Monolog eines gebrechlichen, griesgrämigen alten Herrn, der sich im Laufe der Zeit als ehemaliger Regieassistent G.W. Pabsts entpuppt, steigt Daniel Kehlmann ein in die Geschichte. Ganz leicht macht es uns der Autor nicht, der Handlung zu folgen. Sein filmreifes Skript baut das Geschehen aus verschiedenen Facetten auf, die vieles, auch die vollständigen Namen der Akteure, nur andeuten. Stück für Stück kristallisieren sich die Licht- und Schattenseiten der im Berichtszeitraum noch jungen Filmindustrie in Deutschland, den USA und Frankreich heraus, wo der künstlerisch bis heute anerkannte, inzwischen aber ein bisschen in Vergessenheit geratene Regisseur seine Erfahrungen sammelte, getrieben vom Schicksal, das die Weltgeschichte vorgab, aber auch von seinem eigenen Enthusiasmus.

Wie Künstler als Renommiergestalten verbrecherischer Regime vom Staat in die Mangel genommen wurden, hat Julian Barnes ganz großartig in seinem Werk über Schostakowitsch dargestellt - doch hier verhält es sich anders, weil hier anscheinend mehr Freiwilligkeit statt Zwang die Rolle spielt. Pabst ist getrieben durch die Umstände, aber zurück in die sicheren USA zu reisen ist keine Option, denn da konnte er sich in seiner Kreativität nicht wunschgemäß entfalten.

Und so geht er Kompromisse ein, die bald die Grenze der Korrumpierbarkeit überschreiten. Wir begegnen Berühmtheiten wie Greta Garbo, Helmut Käutner, Veit Harlan, Leni Riefenstahl, Bernhard Minetti und anderen. Unter anderem stellt der englische Schriftsteller P.G. Wodehouse eine tragische Figur dar, den die Nazis ebenfalls vor ihren Karren spannten. Daraus entspringt ein wahres Kabinettstückchen in dem Kapitel, in dem dieser voll bitterer Ironie und wahrlich decouvierend eine Filmpremiere in Salzburg rezensiert.

Über die Technik des Filmemachens habe ich so manches Neue erfahren durch die Anteilnahme an Pabsts Überlegungen während seines Schaffensprozesses, in dem er nichts dem Zufall überließ, sondern seinem virtuos eingesetzten Handwerkszeug.

Pabst geht die Kunst über alles, dabei kann sich bei ihm keinerlei Empathie entwickeln, selbst in der Endzeit des Zweiten Weltkriegs nimmt das eine derartige Eigendynamik an, dass er schließlich die Absurdität auf die Spitze treibt.

Inwieweit man alle erwähnten Fakten wirklich beweisen kann, sei dahingestellt. Es liegt hier kein Sachbuch vor, sondern meiner Meinung nach ein literarisches Meisterwerk in Form und Aussage, dessen Lektüre ich nachdrücklich empfehle.