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Il fallait bien qu'un jour un enfant se lève pour raconter ce que les adultes taisent, ce que les États maquillent, ce que les livres d'histoire ignorent. Cet enfant s'appelle Bitumba, nom étrange pour un garçon né du chaos, car Bitumba, dans l'une des langues africaines, signifie tout simplement la guerre. Mais Bitumba ne se contente pas de survivre. Il se souvient. Il écrit. Il élève la voix pour tous ceux qu'on a réduits au silence. Né dans une République de l'Or que les cartes politiques n'osent pas dessiner, Bitumba traverse l'enfer des massacres, des déplacements forcés, des camps où les enfants apprennent à tuer avant d'apprendre à lire. Pourtant, au milieu de l'inhumain, il découvre la seule arme qui sauve sans détruire : la parole. Avec une langue ciselée, parfois brûlante, parfois tendre, je raconte l'histoire d'un peuple oublié, celle des survivants qui n'ont pas choisi la guerre, mais qui refusent d'être effacés. Bitumba est plus qu'un roman : c'est un tombeau de mots pour les morts sans sépulture, un chant fragile pour ceux qui n'ont plus que la mémoire comme patrie.