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È la mattina di domenica 20 agosto 1989. In attesa del pranzo, sto sfogliando rapidamente una serie di quaderni e taccuini che la sera prima di ferragosto ho recuperato da un baule della cantina della nostra vecchia casa: sono perlopiù appunti di chimica, fisica e geometria analitica che mio padre, catturato dagli inglesi in Tunisia nel 1943, scriveva a matita con calligrafia minuta per occupare il tempo e ingannare la fame durante i lunghi anni della prigionia in Egitto. Mio padre è morto nel 1972, quando lui aveva cinquantuno anni e io solo quattro: le nostre esistenze si sono sovrapposte per un breve soffio e questo è il motivo per il quale sto dedicando tanta attenzione a quei vecchi quadernetti: sto cercando qualcosa che mi permetta di avvicinarmi un poco a mio padre, guardando in controluce attraverso la barriera invalicabile della morte. Perché la morte è una pagina voltata irreversibilmente, il cui contenuto puoi solo sbirciare dal verso, a fatica e con buona dose di immaginazione. Das Urheberrecht an bibliographischen und produktbeschreibenden Daten und an den bereitgestellten Bildern liegt bei Informazioni Editoriali, I.E. S.r.l., oder beim Herausgeber oder demjenigen, der die Genehmigung erteilt hat. Alle Rechte vorbehalten.