Im Frühling sterben ist die Geschichte von Walter Urban und Friedrich - »Fiete« - Caroli, zwei siebzehnjährigen Melkern aus Norddeutschland, die im Februar 1945 zwangsrekrutiert werden. Während man den einen als Fahrer in der Versorgungseinheit der Waffen-SS einsetzt, muss der andere, Fiete, an die Front. Er desertiert, wird gefasst und zum Tod verurteilt, und Walter, dessen zynischer Vorgesetzter nicht mit sich reden lässt, steht plötzlich mit dem Karabiner im Anschlag vor seinem besten Freund ...
In eindringlichen Bildern erzählt Ralf Rothmann vom letzten Kriegsfrühjahr in Ungarn, in dem die deutschen Offiziere ihren Männern Handgranaten in die Hacken werfen, damit sie noch angreifen, und die Soldaten in der Etappe verzweifelte Orgien im Angesicht des Todes feiern. Und wir erleben die ersten Wochen eines Friedens, in dem einer wie Walter nie mehr heimisch wird und noch auf dem Sterbebett stöhnt: »Die kommen doch immer näher, Mensch! Wenn ich bloß einen Ort für uns wüsste ...«
In eindringlichen Bildern erzählt Ralf Rothmann vom letzten Kriegsfrühjahr in Ungarn, in dem die deutschen Offiziere ihren Männern Handgranaten in die Hacken werfen, damit sie noch angreifen, und die Soldaten in der Etappe verzweifelte Orgien im Angesicht des Todes feiern. Und wir erleben die ersten Wochen eines Friedens, in dem einer wie Walter nie mehr heimisch wird und noch auf dem Sterbebett stöhnt: »Die kommen doch immer näher, Mensch! Wenn ich bloß einen Ort für uns wüsste ...«
»Wie ein Musikstück ist die eigentliche Erzählung vom Ende des Krieges in verschieden intonierte Sätze unterteilt. Dazwischen Schnitte, Pausen, verstrichene Wochen anzeigend. Das ist überragend gestaltet, auch gewissenhaft recherchiert.« Beatrice von Matt Neue Zürcher Zeitung 20150804
Perlentaucher-Notiz zur NZZ-Rezension
Roman Bucheli hat genug von all den unkritischen Lobeshymnen auf Ralf Rothmanns Kriegsroman. Wie kann jemand heute noch über den Krieg schreiben wie Konsalik? Wo bleibt eine ernsthafte Auseinandersetzung mit Rothmanns ästhetischen Mitteln, die die moralische Herausforderung des Textes annimmt?, fragt er seine KollegInnen und liefert ebendiese, indem er von der Frage, inwieweit der Autor hier die Geschichte seines Vaters verarbeitet, einmal absieht. Bucheli entdeckt dramaturgische Kniffe und dass der Autor nichts dem Zufall überlässt, auch nicht, was seine Figur betrifft, eine tadellose Lichtgestalt inmitten des Grauens, wie Bucheli feststellt, und unerträglich kitschig, weil sie so eindimensional bleibt, wie er schimpft. Und hier liegt für ihn das ganze Drama des Textes, in einer Figur, deren Schuld der Autor nicht problematisiert, sondern durch die Allwissenheit des Erzählers quasi unantastbar macht. Für Bucheli ein unerschütterlicher, durch pseudoreligiöse und naturmystische Momente weiter jedem Zweifel entrückter Darstellungsrealismus, der eine moralische Auseinandersetzung gar nicht erst zulässt.
© Perlentaucher Medien GmbH
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