Pilar es alguien completamente fuera de toda clasificación. Una rara avis en un mundo chileno que tose cuando ella habla, y tras las servilletas, la condena. Un mundo de parientes, tíos, patriarcas, frases hechas, efemérides, familias llenas de niños, parientes y cosas inmutables, que no deben ser derrocadas jamás. Pilar es lo contrario de lo que se espera de ella. Una francotiradora a la que duele su mundo sin paisaje, el mundo de los inadaptados. Una mujer que piensa demasiado y siente en su interior pasar las estaciones, el tiempo... y a ella misma. Sobre su piel se sucede el cansancio de las primaveras excesivas, el descubrimiento de los otoños, el silencio de los inviernos. Con una diferencia gloriosa: Pilar vive con intensidad este proceso. Hasta ahora ella ha ido por el riel marcado por el common life. Se ha casado con un hombre "que tiene una profesión agradable: es arquitecto"; tiene "una casa en el barrio alto, un automóvil blanco" y un marido "alto, delgado como una caña de pescar", que presenta el síndrome del "distanciamiento progresivo". Pero un día, se encuentra con alguien que cambiará las aburridas coordenadas de su espacio. Y Pilar es capaz de frenar en seco su vida programada hasta la muerte y de caminar fuera de los márgenes: se enamora de un hombre imposible y está casada con un hombre cotidiano. Y en este terrible galope sobre dos caballos, Pilar intenta algo épico: tener conciencia de su propia muerte y dejar algo tras sí. La generación de las hojas no es una historia de amor. Es una historia del célebre y ominoso proceso del amor visto desde alguien que no se cuenta cuentos y que tiene conciencia del ácido e insobornable transcurso hacia la muerte. Ana María del Río
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