Ich schreibe nicht, weil ich Antworten habe.Ich schreibe, weil ich Fragen habe, die sonst niemand hört.Dies ist mein Tagebuch. Kein hübsches, mit Schlössern und Glitzer. Sondern eines voller Gedanken, die nachts laut werden, wenn alles still ist.Ich schreibe über Tage, an denen ich nicht weiß, wer ich bin. Über Schmerzen, die niemand sieht. Über die Angst, zu viel zu sein oder nicht genug.Über Liebe, die sich falsch anfühlt. Und über Erinnerungen, die wehtun, obwohl sie längst vorbei sind.Vielleicht bin ich einfach kaputt. Vielleicht ist das normal.Vielleicht lesen das hier andere und erkennen sich selbst. Vielleicht bin ich nicht allein.Unspoken ist mein Versuch, mich selbst zu verstehen. Und die Welt, die manchmal zu laut, zu eng und zu schnell ist.Es sind keine Antworten. Aber es ist echt. Und das ist vielleicht ein Anfang.
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