Passando o clube de jazz e a loja de roupas, ouviu uma lamúria aguda ao fundo, mais alta que o ruído dos carros. Soava ferida, quase raivosa. Como um ganso moribundo.
Observando os rostos dos demais pedestres, ele se perguntou por que ninguém mais parecia notar o som. Todos continuavam caminhando, seus rostos inexpressivos. Ninguém estava curioso quanto àquele lamento torturado.
Byron deixou para lá, pensando que talvez estivesse apenas imaginando. Talvez estivesse distraído pela missão sinistra à sua frente.
Ele se sentou na cafeteria, olhando a hora e repassando palavras em sua cabeça que já havia repetido mais vezes do que gostaria de lembrar.
Não é você. Sou eu. Eu apenas não acho que estou preparado...
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