Você tem nas mãos uma coleção de coisas assombradas. Um vestido de noiva que se lembra do cadáver de quem foi roubado. Um ursinho de pelúcia cujo coração de algodão bate com a raiva de uma criança esquecida. Uma gárgula que se alimenta da ambição que você sussurrou para o teto na noite passada. Estas não são histórias. São ecos. São as formas que suas próprias sombras projetam quando você ousa olhar para trás.
Este é um mapa dos desertos que carregamos dentro, das trincheiras que cavamos em nossas almas, dos jardins de horror que regamos com nossa indiferença. A linguagem aqui é poética não para embelezar o horror, mas para intensificá-lo-para fazer você sentir a textura do pesadelo, o frio do conceito, a sedosa atração do abismo.
Considere isto seu aviso final, ou sua primeira boas-vindas. Você não é apenas um leitor. Você é a testemunha silenciosa, o júri e, às vezes, o acusado. A porta está aberta. A escuridão está à espera. Ela sempre esteve à sua espera.
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